PAPEL ARRUGADO

Amaba la música y a María por encima de todas las cosa. Hacía años que había renunciado a amar a Dios porque era demasiado intangible. Él necesitaba alguna prueba mundana de ese ser supremo que le entrase por sus cinco sentidos. Se jactaba de decirle a María que su música, su partitura y su instrumento eran ella. María le creyó siempre, con todo su ser. Tenía ese alo de inocencia cándida e ingenuidad de las buenas persona.
Aquella mañana, María entró en la habitación. Un aire de desazón se le apoderó del corazón. Paseó su mirada por encima del piano Steinway & Sons y encontró una hoja arrugada de la sinfonía de los Cuerpos que él había compuesto y que solían escuchar entrelazados en las noches de pasión. Un llanto amargo empezó a desbordarsele y supo que el amor se había ido para siempre, sin previo aviso, y sin ninguna evidencia, que le hubiese hecho intuir el desastre que se le acababa de anunciar.
En el preciso momento en que a María se le helaba el corazón todos los relojes de la casa enmudecieron y el piano testigo sonoro de tanto amor, borró su & sin un ápice de duda, en señal de afecto y dolor a la musa que había inspirado las mejores melodías a dos.