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Ana Luna tenia las manos pequeñas, proporcionadas al metro sesenta escaso que medía. Nunca le preocuparon lo más mínimo, ni pensó, jamás, que eran pequeñas o no mostraban  la delicada belleza  que debían poseer las manos femeninas; eran las únicas que había tenido desde que nació y para todo lo que fueron necesarias cumplieron con su misión. Las palmas de éstas eran más largas que los dedos, los cuales no podrían haberse dedicado al noble encanto de hacer bailar armoniosamente  las teclas de algún piano. Con los años, se le fueron arrugando en extremo. Era como si sus manos tuviesen un mecanismo de relojería propio, a los veinte parecían de treinta y a los treinta de cuarenta y cuando quiso darse cuenta, sus  manos se habían convertido en raíces que ella introducía en la tierra removida de su jardín para escuchar el estado de salud de la  Tierra.  Ana Luna poseía esa creencia antigua y ancestral de que sus manos era el vehículo  para hacerle saber al planeta que existían seres  que sufrían en su corazón todos los descalabros que le procurábamos  los civilizados humanos. Sabía también, con una certeza cercana a la revelación mística, que la Tierra se sentía reconfortada en la calidez de sus manos bendecidas de años.

15-12-09

 EL POEMA lo dejó Petitapetitesa en los comentarios.

Poema Las Manos de Miguel Hernandez



Dos especies de manos se enfrentan en la vida,
brotan del corazón, irrumpen por los brazos,
saltan, y desembocan sobre la luz herida
a golpes, a zarpazos.

La mano es la herramienta del alma, su mensaje,
y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.
Alzad, moved las manos en un gran oleaje,
hombres de mi simiente.

Ante la aurora veo surgir las manos puras
de los trabajadores terrestres y marinos,
como una primavera de alegres dentaduras,
de dedos matutinos.

Endurecidamente pobladas de sudores,
retumbantes las venas desde las uñas rotas,
constelan los espacios de andamios y clamores,
relámpagos y gotas.

Conducen herrerías, azadas y telares,
muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,
y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares
fábricas, pueblos, minas.

Estas sonoras manos oscuras y lucientes
las reviste una piel de invencible corteza,
y son inagotables y generosas fuentes
de vida y de riqueza.

Como si con los astros el polvo peleara,
como si los planetas lucharan con gusanos,
la especie de las manos trabajadora y clara
lucha con otras manos.

Feroces y reunidas en un bando sangriento
avanzan al hundirse los cielos vespertinos
unas manos de hueso lívido y avariento,
paisaje de asesinos.

No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,
mudamente aletean, se ciernen, se propagan.
Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,
y blandas de ocio vagan.

Empuñan crucifijos y acaparan tesoros
que a nadie corresponden sino a quien los labora,
y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros
caudales de la aurora.

Orgullo de puñales, arma de bombardeos
con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:
ejecutoras pálidas de los negros deseos
que la avaricia empuña.

¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden
al agua y la deshonran, enrojecen y estragan?
Nadie lavará manos que en el puñal se encienden
y en el amor se apagan.

Las laboriosas manos de los trabajadores
caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.
Y las verán cortadas tantos explotadores
en sus mismas rodillas.